Y el tiempo se acabo. Las agujas del tiempo se pararon, ineludiblemente partiste.
Mi infancia dió un portazo, se acabo, se esfumó. Mis días de primavera, mis tardes de mermeladas y pegotes se fueron, se quedaron petrificados en el tiempo. Partieron con tu cálida mirada, con tu voz, tu abrazo.
lali
No hay definiciones. Toda definición es una abstracción, un conato de soberbia, un atentado contra la realidad. Toda definición es un agrupamiento parcial de atributos, ni siquiera una selección rigurosa, porque para que fuera esa selección sería preciso haber conocido antes todo los aspectos de lo definido, lo cual es imposible. Algo análogo ocurre con todo conocimiento. Sólo van más lejos la meditación, la contemplación y la creación. Ante ellas, todo análisis es miope.
[97] Roberto Juarroz ( Casi razón)
dedicado a todo aquel que aún crea que hay una definición posible del amor, de la muerte, de el estallido de un momento de felicidad, de un acto de inmensa gratitud, de la admiración, del nacimiento de un hijo, de la pobreza y la riqueza, de un sueño que se realiza, de Dios, de la locura... y tantas otras cosas que convertimos en pequeños atentados a la realidad.. ¿por nuestra necesidad de capturar el mundo?¿ de nombrarlo? Una búsqueda de clasicar lo inclasificable, de atrapar lo invisible. Este texto está dedicado al miope que habita en cada uno de nosotros.
saludos ANDREA.
Les regalo esta fotito que tome en estos días del abril que ya pasó... para que al igual que esta simpática mariposa alzemos vuelo buscando de flor en flor el néctar que nos haga seguir luchando por aquello que elegimos cada día!!!
laura
El baño
Hay una ducha al fondo
de la casa
y cada tardecita
después del calor, el río
los mates, las conversaciones
sudorosas en el porche
es la hora del baño
Atravieso los ligustros
dejo la toalla en una rama
el jabón
sobre un tronquito
hachado al ras; un mínimo
preparativo antes de hacer
correr el agua
Fría al comienzo
después más tibia
llega la que el sol
abrasó en el tanque
de fibrocemento
el día entero
Al aire libre
la caña de ámbar
vuelve encantamiento,
el rito diario;
me lavo la cabeza
me bajo los breteles,
la malla y vigilo, casi
con inconsciente cuidado
que los sonidos sean
los habituales:
algún zorzal
que levanta vuelo
una gallineta que picotea
las últimas migas
en el pasto, esa quietud
atardeciendo
las casas vecinas
y la variedad inabarcable
de hojas y ramas en el monte
extasiadas rozándose
Me enjabono
la espalda, los hombros
arden y otra vez el agua
reciben plácidos,
más sensible
el borde sin solear
del cuerpo siempre enmallado;
los pelitos de la vulva emblanquecen
con la sedosa jabonada
y los pezones se agrandan
bajo las marcas
geométricas del escote
Abro por completo la ducha
y el caudal
cae a brochazos
casi helada me apura
fuera del letargo
de la respiración;
hasta que cierro y vuelvo
al calor de las telas
al sigilo en la toalla
mientras el agua
por la zanjita
perfumada corre
como un suspiro aliviado
como un instante amoroso
y su exigente vigilia
No sabe nadie
nadie presencia
mi tarde detrás
del arroyo;
piedrita que alguien regala
y al aceptarla toma
la forma de tu mano;
no tiene valor
no se cotiza
ni siquiera se pone
en una vitrina
de objetos exóticos;
se vive con poco
con nada
se hace un reino
Alicia Genovese
Para comenzar con una maestra... una grande de las letras argentinas!!!
Arcadia
Sueño gris. Infinito sueño perdido, en la nostalgia misma de poder ser arrancado de aquellas nubes de cristal donde va transcurriendo.
Mi mano no lo alcanza, mi mente no llega, mi realidad no lo entiende y lo pierdo… y ahí mi sueño se va… y no podré hacer que todo aquello sea real, que tenga una existencia circunstancial, sin años, sin tiempo, sin recuerdos…
El sueño se deshace de mi pensamiento, de mis nubes… pareciera como si lo hubiera atravesado un avión, dejando las nubes tan desordenadas, que no hay forma de poder colocar cada ficha del rompecabezas en su lugar… no hay nada que pueda volver a armarlo… se consume en su tiempo y distancia, en su limite inexistente, superficial, infinito.
Y a medida que se pierde… yo me voy olvidando con el calor y la amargura de los días de él, con reproche, con culpa, con la incertidumbre de empezar el nuevo mañana sin su cálida compañía, tan lejana, tan invisible.
Pero algo tienen las tardes que sus ráfagas de viento me hacen saber que no estoy sola. Que el universo me da un abrazo tan gigante que no cabe en la imaginación, en el espacio de ningún cuarto de esta ciudad.
Mi sueño se esta consumiendo totalmente, y mi alma azul cambia de colores, se transforma, se tonifica, vuelve a brillar con la compañía de nuevos rayos violetazos.
Todo mi ser se evapora de aquel sueño. Y yo siento a mi corazón que vuelve a latir con más fuerzas y que cada exhalación me va limpiando del sueño, me purifica… y así los días se van volviendo más tiernos, las agujas del tiempo vuelven a empezar y mi alma azul desde su dimensión me lo hace saber.
Algo que escribi hace un tiempo atrás... y hoy me dió ganas de compartirlo con ustedes!
besos aruales
Laura tiene un tiempo especial. No es una amiga común, no es una mujer común. No llega puntual y a veces no te saluda exactamente el día de tu cumpleaños. Así es Laura.
Su reloj discutió con el mundo por la mañana antes del primer café pero no está perdido como creen los que aún no la conocen. Sus agujas siguen a la inspiración y al deseo. Y a las cuerdas las da el sol y sus sueños escondidos en un gran bosque verde al que se escapa de tanto en tanto a pensar, a sentir su tibia soledad. El tic tac es una musiquita, alegre y poética, con la magia de despertar tus ganas de bailar o hacer alguna tontería.
Así es ella. Tiene un don. Tarde pero oportuna porque su llegada es un montón de bienvenidas. Olvida las fechas pero nunca los detalles que hacen de su saludo un homenaje a la delicadeza. Dicho de otra manera, recuerda cuando los otros ya han olvidado.
Arual esconde un enigma imposible de adivinar pero que no deja de sorprender . " HAY OTRO TIEMPO QUE CORRE" ... Sí, y el tiempo sabe que vale la pena la espera. Que puede terminar en cualquier parte y reaparecer quién sabe donde, perderse y renacer una y otra vez. Pero siempre detrás de lo que haga, nunca deja de ser Laura.
Llegando, yéndose. Buscando esos rayos de luz. Dueña de esos rayos....
Fuimos a no encontrarnos,
hablamos para no entendernos.
En la mesa erámos más que dos
y en la imaginación una vida.
Desde la esquina del bar,
un hombre y una mujer.
Andrea.
Esto escribí recién pensando un poco en la entrada anterior. Casi un mini relato universal de un encuentro.
Lo dijiste?
Te amo...
No quiero vivir sin ti...
Tu cambiaste mi vida.
Lo dijiste?
Haz un plan
Fija una meta
Trabaja en ella.
Pero de vez en cuando mira a tu alrededor
Absórbelo.
Porque...esto es todo.
Todo podría acabarse mañana.
Su
y cuando los miro como van descubrinedo el mundo, su mundo.
cuando van probando los sabores que para nosotros son ya tan cotidianos y aburridos.
cuando sus caras de asco ante eso nuevo y luego de haberlo procesado y estudiado su gusto deciden pedir más.
cuando sus tropezones son solo caídas, con las que solo se solucionan volviendo a empezar otra vez, y a veces estas otras veces van cargadas de lagrimas en sus ojos, porque ese tropezón fue fuerte.
cuando los escucho emitir sonidos que salen de su más profundo interior tratando de interactuar pero en varios casos entendiendose solo ellos.
cuando sus sonrisas nos dan el gusto de sabernos vivos.
cuando nos sorprenden pidiendo nuestras manos para avanzar un paso en su andar y sentirse acompañados.
cuando sus berrinches son todavía tan primitivos.
cuando escuchan tan atentos nuestra manera de transmitirles los sonidos y palabras del mundo.
cuando duermen con nosotros y nos dan su calor y sus sonrisas de amaneceres ansiosos por empezar el nuevo día.
cuando les hablamos aún sabiendo que no nos contestarán a nuestra manera.
cuando les regalamos canciones y ellos las bailan.
cuando me enseñan a seguir conociendo el mundo y verlo cada día como una nueva oportunidad.
cuando los hacemos que empiezen a ser nuestros amigos en nuestras cotidianeidades para así después extrañarlos y querer más atardeceres juntos... es que digo que alegría que me da tenerlos conmigo.
dedicado a mi dos bellos sobrinos, por tanta alegría!
lali
Pienso que el tiempo que pasamos con cada amigo es lo que hace a cada amigo tan importante. Las amistades se construyen de pedacitos de tiempo que vivimos con cada persona. No importa la cantidad de tiempo que pasamos con cada amigo, sino la calidad del tiempo que vivimos con cada persona. Cinco minutos pueden ser más importante que un día entero Así, hay amistades hechas de risas y dolores compartidos; otras de la escuela, otras de salidas, cine y diversión; también están aquéllas que nacen y no sabemos de qué o por qué, pero sabemos que están presentes. Tal vez éstas estén hechas de silencios compartidos, o de mutua simpatía que no tiene explicación. Hoy también hay muchas amistades hechas sólo de e-mails, nuestras “amistades virtuales” nos hacen reir, pensar, reflexionar... Hay amistades profundas que nacen así. Pienso que el tiempo que pasamos con cada amigo es lo que lo hace tan importante. Porque el tiempo “perdido” con amigos no existe es tiempo ganado o aprovechado. Son recuerdos para toda una vida. Un amigo se vuelve importante para nosotros y nosotros para él, cuando somos capaces, aún en su ausencia, de reír o llorar, de extrañar o querer estar cerca de él sólo para disfrutar de su compañía. Podemos tener varios mejores amigos de diversas maneras. Lo importante es saber aprovechar al máximo cada minuto vivido y tener después, en nuestros recuerdos, horas para pasar con ellos, aunque estén lejos. “TÚ MISMO ERES RESPONSABLE DE LO QUE COSECHAS” (“... APRENDE A COSECHAR LAS COSAS BUENAS...”)
a este lindo texto lo mandó la meli para el blog. SE AGRADECE!
"¡Qué costumbre tan salvaje esta de enterrar a los muertos!, ¡de matarlos ¡Qué costumbre tan salvaje esta de enterrar a los muertos!, ¡de matarlos, de aniquilarlos, de borrarlos de la tierra! Es tratarlos alevosamente, es negarles la posibilidad de revivir.
Yo siempre estoy esperando a que los muertos se levanten, que rompan el ataúd y digan alegremente: ¿por qué lloras?
Por eso me sobrecoge el entierro. Aseguran las tapas de la cajan, la introducen, le ponen lajas encima, y luego tierra, tras, tras, tras, paletada tras paletada, terrones, polvo, piedras, apisonando, amacizando, ahí te quedas, de aquí ya no sales.
Me dan risa, luego, las coronas, las flores, el llanto, los besos derramados. Es una burla: ¿para qué lo enterraron?, ¿por qué no lo dejaron fuera hasta secarse, hasta que nos hablaran sus huesos de su muerte? ¿O por qué no quemarlo, o darlo a los animales, o tirarlos a un río?
Había de tener una casa de reposo para los muertos, ventilada, limpia, con música y con agua corriente. Lo menos dos o tres, cada día, se levantarían a vivir."
Jaime Sabines
Cosecheras y cosecheros, comentadores y lectores invisibles: este texto me llamó mucho la atención, un poco extraño... haber que piensan, o que leen cuando lo leen.
Andrea
Frida, una mujer apasionada que supo reinventarse una y otra vez, hacerse amar convocando la mirada y el respeto de muchos. Con su pincel escribió infinitas historias y también este combatió a la resignación, y a un cuerpo que por momentos la abandonaba. Una columna rota, pero también "alas para volar".
“No sé si mis pinturas son o no surrealistas pero, lo que sí estoy segura, es que son la expresión más franca de mi ser"
Frida
Se detiene un segundo
y se siente abrumado por la
inmensidad del mundo
y por su propia insignificancia,
entonces se da vuelta
con el rostro al sol
y en voz muy baja para que nadie lo escuche dice:
"DAZLIUOS"
para que tengan muchos dazliuos esta semana, y la que viene... y que esos detallecitos que se esconden en nuestras cotidianeidades del día a día y que solo algunas veces nos damos el lugar para detenernos y disfrutarlos las encuentre y las abrume!!!
lali
La siguiente anécdota fue publicada en el último número de la Revista Ñ (24.04.2010) en la columna "Flora y Fauna" , escrita por Diego Erlán. La intención es regalarles una sonrisa a las Cosecheras en este domingo otoñal.
Los fines de semana me dedico a recorrer los bares de Buenos Aires. Me siento junto a la ventana, pido un café, un par de medialunas y abro un libro.
Hace varios años (tenía quince o dieciséis) desayunaba en una confitería con un amigo de Tucumán. Era una madrugada fría (a pesar de ser enero) y hacíamos tiempo para llegar hasta Retiro y tomar un colectivo hacia Miramar. Mi amigo empezó a jugar con el sobrecito de azúcar y en un momento dijo: “Mirá que raro es el mundo, el fabricante de azúcar se llama Pedro Sal”. Obviamente me reí y le pedí el sobrecito, lo di vuelta y empecé a leer. Dejé de reírme. “¿Me estás cargando?”, le dije, “acá no dice Pedro Sal sino Pedidos al”.
El sábado me acordé de esta anécdota. Una mujer se detuvo frente a la pizarra ubicada en la puerta de un bar. En tiza, se leía:
Solo, con mi esqueleto, mi sombra, mis arterias, como un sapo en su cueva, asomado al verano, entre miles de insectos que saltan, retroceden, se atropellan, fallecen; en una delirante actividad sin rumbo, inútil, arbitraria, febril, idéntica a la fiebre que sufren las ciudades. Solo, con la ventana abierta a las estrellas, entre árboles y muebles que ignoran mi existencia, sin deseos de irme, ni ganas de quedarme a vivir otras noches, aquí, o en otra parte, con el mismo esqueleto, y las mismas arterias, como un sapo en su cueva circundado de insectos.
Oliverio Girondo
