COSECHA TARDÍA

Pienso que el tiempo que pasamos con cada amigo es lo que hace a cada amigo tan importante. Las amistades se construyen de pedacitos de tiempo que vivimos con cada persona. No importa la cantidad de tiempo que pasamos con cada amigo, sino la calidad del tiempo que vivimos con cada persona. Cinco minutos pueden ser más importante que un día entero Así, hay amistades hechas de risas y dolores compartidos; otras de la escuela, otras de salidas, cine y diversión; también están aquéllas que nacen y no sabemos de qué o por qué, pero sabemos que están presentes. Tal vez éstas estén hechas de silencios compartidos, o de mutua simpatía que no tiene explicación. Hoy también hay muchas amistades hechas sólo de e-mails, nuestras “amistades virtuales” nos hacen reir, pensar, reflexionar... Hay amistades profundas que nacen así. Pienso que el tiempo que pasamos con cada amigo es lo que lo hace tan importante. Porque el tiempo “perdido” con amigos no existe es tiempo ganado o aprovechado. Son recuerdos para toda una vida. Un amigo se vuelve importante para nosotros y nosotros para él, cuando somos capaces, aún en su ausencia, de reír o llorar, de extrañar o querer estar cerca de él sólo para disfrutar de su compañía. Podemos tener varios mejores amigos de diversas maneras. Lo importante es saber aprovechar al máximo cada minuto vivido y tener después, en nuestros recuerdos, horas para pasar con ellos, aunque estén lejos. “TÚ MISMO ERES RESPONSABLE DE LO QUE COSECHAS” (“... APRENDE A COSECHAR LAS COSAS BUENAS...”)

a este lindo texto lo mandó la meli para el blog. SE AGRADECE!

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"¡Qué costumbre tan salvaje esta de enterrar a los muertos!, ¡de matarlos ¡Qué costumbre tan salvaje esta de enterrar a los muertos!, ¡de matarlos, de aniquilarlos, de borrarlos de la tierra! Es tratarlos alevosamente, es negarles la posibilidad de revivir.
Yo siempre estoy esperando a que los muertos se levanten, que rompan el ataúd y digan alegremente: ¿por qué lloras?
Por eso me sobrecoge el entierro. Aseguran las tapas de la cajan, la introducen, le ponen lajas encima, y luego tierra, tras, tras, tras, paletada tras paletada, terrones, polvo, piedras, apisonando, amacizando, ahí te quedas, de aquí ya no sales.
Me dan risa, luego, las coronas, las flores, el llanto, los besos derramados. Es una burla: ¿para qué lo enterraron?, ¿por qué no lo dejaron fuera hasta secarse, hasta que nos hablaran sus huesos de su muerte? ¿O por qué no quemarlo, o darlo a los animales, o tirarlos a un río?
Había de tener una casa de reposo para los muertos, ventilada, limpia, con música y con agua corriente. Lo menos dos o tres, cada día, se levantarían a vivir."

Jaime Sabines

Cosecheras y cosecheros, comentadores y lectores invisibles: este texto me llamó mucho la atención, un poco extraño... haber que piensan, o que leen cuando lo leen.

Andrea

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Frida, una mujer apasionada que supo reinventarse una y otra vez, hacerse amar convocando la mirada y el respeto de muchos. Con su pincel escribió infinitas historias y también este combatió a la resignación, y a un cuerpo que por momentos la abandonaba. Una columna rota, pero también "alas para volar".

“No sé si mis pinturas son o no surrealistas pero, lo que sí estoy segura, es que son la expresión más franca de mi ser"

Frida

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Se detiene un segundo
y se siente abrumado por la
inmensidad del mundo
y por su propia insignificancia,
entonces se da vuelta
con el rostro al sol
y en voz muy baja para que nadie lo escuche dice:


"DAZLIUOS"

para que tengan muchos dazliuos esta semana, y la que viene... y que esos detallecitos que se esconden en nuestras cotidianeidades del día a día y que solo algunas veces nos damos el lugar para detenernos y disfrutarlos las encuentre y las abrume!!!
lali

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La siguiente anécdota fue publicada en el último número de la Revista Ñ (24.04.2010) en la columna "Flora y Fauna" , escrita por Diego Erlán. La intención es regalarles una sonrisa a las Cosecheras en este domingo otoñal.


Los fines de semana me dedico a recorrer los bares de Buenos Aires. Me siento junto a la ventana, pido un café, un par de medialunas y abro un libro.

Hace varios años (tenía quince o dieciséis) desayunaba en una confitería con un amigo de Tucumán. Era una madrugada fría (a pesar de ser enero) y hacíamos tiempo para llegar hasta Retiro y tomar un colectivo hacia Miramar. Mi amigo empezó a jugar con el sobrecito de azúcar y en un momento dijo: “Mirá que raro es el mundo, el fabricante de azúcar se llama Pedro Sal”. Obviamente me reí y le pedí el sobrecito, lo di vuelta y empecé a leer. Dejé de reírme. “¿Me estás cargando?”, le dije, “acá no dice Pedro Sal sino Pedidos al”.

El sábado me acordé de esta anécdota. Una mujer se detuvo frente a la pizarra ubicada en la puerta de un bar. En tiza, se leía:

“Mirá”, le dijo a la otra más joven que caminaba un metro mas adelante. La joven preguntó “qué pasa”. La mujer todavía observaba la pizarra. “Que raro que vendan tres medialunas y media, ¿no?”. La joven retrocedió unos pasos y, la cartera aferrada al hombro, miró a la pizarra y miró a la mujer. “No, bolas, son tres media-lunas”, dijo la joven antes de empezar a reírse y mirarme a mí, único testigo de la situación, con un libro abierto entre las manos. Me reí con la joven. La mujer, indignada, empezó a caminar diciendo “qué barbaridad, qué falta de respeto, le dice `bolas´ a la madre”.

Besos,

Anni

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Solo, con mi esqueleto, mi sombra, mis arterias, como un sapo en su cueva, asomado al verano, entre miles de insectos que saltan, retroceden, se atropellan, fallecen; en una delirante actividad sin rumbo, inútil, arbitraria, febril, idéntica a la fiebre que sufren las ciudades. Solo, con la ventana abierta a las estrellas, entre árboles y muebles que ignoran mi existencia, sin deseos de irme, ni ganas de quedarme a vivir otras noches, aquí, o en otra parte, con el mismo esqueleto, y las mismas arterias, como un sapo en su cueva circundado de insectos.


Oliverio Girondo

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