…Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan… Me prosterno ante ellas… Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito… Amo tanto las palabras… Las inesperadas… Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen… Vocablos amados… Brillan como perlas de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío… Persigo algunas palabras… Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema… Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas… Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto… Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola… Todo está en la palabra… Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció. Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces… Son antiquísimas y recientísimas… Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada… Que buen idioma el mío, que buena lengua heredamos de los conquistadores torvos… Éstos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo… Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas… Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra… Pero a los bárbaros se les caían de la tierra de las barbas, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes… el idioma. Salimos perdiendo… Salimos ganando… Se llevaron el oro y nos dejaron el oro… Se lo llevaron todo y nos dejaron todo… Nos dejaron las palabras.
PABLO NERUDA
3 comentarios:
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23 de junio de 2010 a las 9:33
neruda un grande sin duda alguna...una descripción genial de las palabras y el final tan abrupto quizas, pero tan cierto!
espero les guste! lali
23 de junio de 2010 a las 12:21
todo va bien en el texto hasta el final... jajajaj porque así como se robaron mucho oro también se llevaron muchas palabras y gritos... Si bien no todo es blanco y negro y una les podría agradecer la belleza del castellano, y mil cosas más... junto a este cruce de saberes corrió mucha sangre y también la belleza de la poesía debería dar cuenta de eso... PAra el que "sabe" escribir, dar cuenta de esta contradicción con la colonización no sería dificil en una poesía... Me dejas pensando... dame unos días y cargo una poesía de Vallejo para explicarme mejor... Saluditos
Arcadia
23 de junio de 2010 a las 12:49
si arcadia estoy de acuerdo contigo!!! y mucho. se llevaron tantas palabras y gritos que eran caracteristicos nuestros y no volvieron más! y se perdieron....nos dejaron nuevas palabras y cambiadas ya que ellos no sabian pronunciar las nuestras, la de nuestras tierras... hicieron un remolino a toda nuestra bella cultura! y eso da bronca y no se si perdón, tampoco remordimiento... volvimos a nacer, quizas si, cambiados, como un crisol... y esas son unas de las tantas razones que me da orgullo de ser latinoamericana porque nuestra cultura es hermosa! quizas un poco europea pero ellos se llevaron tanto de lo nuestro que no dejan de ser en algun aspecto tan parecidos quieran o no a nosotros, pese a sus actitudes tan mezquinas....por suerte la vida siempre da sus vueltas y algo de eso vuelve, como puede.
saludos